Rocco Schiavone

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«No». Si guardarono per una frazione di secondo.  Un silenzio breve, di quelli che fra persone che si conoscono a memoria tende a riempirsi di sottintesi. «Amore, che fai? Così perdi la scommessa!». «La risposta è sticazzi!». L’aria era fresca, Roma dormiva, lui no. «Allora, mi vuoi raccontare o sei venuto solo per rompere i coglioni?». «Veramente mi hai chiamato tu». «Lei sempre nervoso la mattina». «Pure il pomeriggio. E la sera. E la notte. E ogni volta che qualcuno mi rompe le palle». Quel viso smunto e quel finto dolore negli occhi servivano a salvaguardarsi dai giudizi del branco, […]