Sto guardando un film. Niente di particolare. Detective Morse. Durante i dialoghi si parla dello sbarco di Normandia.
Sti quattro neuroni partono.
Il mio pc non è mai troppo lontano.
Nella foto, la Normandia.
E’ l’alba. La tensione si taglia con la motosega, ma il comando ha detto che con questo tempaccio non c’é da preoccuparsi. I casini sono altrove e per questo sono state lasciate poche truppe.
Il soldato, stanco da ore di guardia si accende un sigaretta. L’ufficiale è nel bunker, non se ne accorgerà e poi albeggia appena e una cicca non si vede. Ne ha poche, spera di trovarne altre più tardi. Vorrebbe andare a dormire, ma ancora non può.
Alza lo sguardo, il mare non è proprio calmissimo, in fondo una linea nera, prima leggerissima, si vedeva a malapena. A guardare meglio ora è più spessa, più densa. Forse è una tempesta in arrivo. No, non sono nuvole e non è una tempesta.
Un brivido di morte gli scorre sulla schiena. Aveva chissà quanti anni, magari non voleva stare nemmeno li. Non lo sapremo mai.
Il resto lo conosciamo dai libri di storia.
